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他生在一个普普通通的工人家庭，家里的钱不少，足够温饱，家里的钱也不多，刚够温饱。
对他来说，从小到大，需要的从来不是喜好，而是必要。
必要的读书，必要的补课，必要的成绩，这些东西是他必要的踏脚石。
喜好画画，喜好足球，喜好写作，喜好游戏，这些是应该被摒弃的，这些东西不会在他的成绩单上增加一分。
流水线上，挂着很多人，他也在其中。
如果不出意外，一切都将按部就班，他也会变得和父母一样。
可他不愿，他有了思想，日日夜夜思考着，我会成为什么样的人，我该成为什么样的人。
思考没有答案，只是排除了一个错误答案：不想变成父母那样的人。
他抗争，他反叛，仿佛有了思想，觉得自己变得高大。
察觉到他的叛逆，父母开始试图用经验说服他。
世界本来就是那样糟糕，我们不让你看，只是为了保护你，只有顺着我们铺的路，才没有风霜。
他不相信，也不愿意相信，执着于打破温暖的蛋壳，就算壳外是一片冰雪，也该让自己看一眼。
父母不懂这叫什么思想，他们觉得他不需要思想，于是镇压随之而来，他们觉得顺理成章。
蛮横，无情，甚至不讲道理的镇压。
长达数年…
他变得鼻青脸肿，变得沉默寡言，变得自卑且自闭。
渐渐，他真正变得高大;渐渐，父母鬓角生出华发，变得虚弱无力。
沉默的他，觉得是时候出去看一眼了。
无尽的风霜，压的他有些窒息，可是他不甘心，不甘心自己想象的阳光绿洲，在这个世界上毫无踪迹。
奔波、跋涉、寻找，冒着冰雪，裹着寒霜。
有些累了，他想。
我准备放弃了，他说。
一束阳光，撕开了天空，照射着他。
这可能就是幻觉吧，他喃喃自语，有些不敢相信。
……
从未见过如此矛盾集于一身之人。
可以对素不相识的陌生人，流露出温暖的微笑，也可以对深爱他的人，用上恶毒的词汇。
仔细回想，他好像，从自己的伤口里，拔出了这些词，像一把把刀，沾染着他的鲜血。
如今，这些刀被他用来伤害别人，爱他的人。
他在别人的身上，制造出和他身上一模一样的伤口。
恐惧，如同潮水一样把他席卷，卷进自己曾经无比恐惧的黑暗。
我不要变成像父母一样的人…
焦虑在蔓延，他不知道怎么停止，如何停止，没有人教他，没有人告诉他。
只能控制不住自己给别人添上一道道伤口，一边哭着说对不起。
他根本不知道差错，出现在哪个环节。
于是他开始憎恶，憎恶自己的一切，他开始否定，否定自己的成长。
……
他捏着书角，心思却不在书上。
如果当时我没反抗就好了，或许这一切都会不一样。
他翻过书页。
不，幸好当初我反抗了，不然我也不会遇见冰雪中那一丝温暖的阳光。
他笑着，回忆着，回想着那一抹阳光，到底有着怎样的温暖。
回忆是糖，映着孤单的窗。
脸上还有笑，眼里也有泪。